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Mierda
El negro que inventó esas cosas
Sigue trabajando en el sótano por un salario normal
Pensando en alguna mierda que haga que las patatas sepan mejor
Créeme
Aún así tuvo la idea.
Estoy bebiendo en Baltimore
A palo seco con McNulty
A David Simon ni tocarlo
Vuelven Los Chikos como un viejo púgil
Controlo mi negocio como Marlo
Cuánto madero inútil
Que coge el sobre con billetes y el fardo de coca
La Globalización, la multi
Frente a sindicalistas con agallas como Fran Sobotka
Locas en el Village, palizas
Se preguntan ¿por qué?
Caminas para pajas, Times Square, el SIDA
La corrupción, la pus
Llorar a moco tendido con el final The Deuce
Negros en autobús
Blancos en limusina,
El Jazz sigue sonando en Treme, pese al Katrina
El carnaval termina en ciego
Y los peones del juego siguen vendiendo en las esquinas
Escuchas, cabinas, barrotes
Está sonando "Illmatic" por las ventanas de los bloques
Quijotes de barrio, Navigator de corcel
Lumpen, burguesía de la esquina, rollo Stringer Bell
Ajustes de cuentas
Chivato, reyertas
El sueño americano nos cerró la puerta
Otra puta muerta, otro negro con un pie en la horca
Y otra vez sorpresa, a nadie le importa
Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad
Machaque emocional
Dictadura de lo superficial
Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas
Simulacro, incertidumbre
Estado policial
Donde todo, yo el primero, se mercantiliza
Todo empezó con The Corner
Llegó David Simon
Y le quitó el romanticismo al pobre
Porque el barrio es noble
Pero también es duro
Y en la esquina jóvenes hipotecan su futuro
Mientras suena Jazz en las calles de Nueva Orleans
Toca el trombón Antoine borracho en un funeral
Nada será igual tras el paso de aquel huracán
Pero queda esperanza mientras quede Mardi Grass
Y Yonkers vive el conflicto racial
A costa de los pisos de Protección Oficial
Que nos vuelven a mostrar al que no es racista, pero
No quiere que haya negros en su patio trasero
Tampoco latinos
Y aunque en la mierda vivimos
Siempre combatimos, discutimos más que compartimos
Y al que nos quiera ayudar, se repudia no se premia
Muéstrame un héroe, te contaré una tragedia
¿Quieres más? Vente a la Calle 42
Años 70 en el centro de Nueva York
Que no solo había rascacielos y avenidas
Más bien era SIDA, drogas, crimen, porno y prostitución
Y la gentrificación no acabó con la tragedia
Solo la tapó y la mandó a la periferia
Esto es América sin barras ni estrellas que brillan
El sueño americano, más bien una pesadilla
Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad
Machaque emocional
Dictadura de lo superficial
Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas
Simulacro, incertidumbre
Estado policial
Donde todo, yo el primero, se mercantiliza
The real motherfuckers in the place, place, place, place
Vuelven al tajo
The real motherfuckers in the place, place, place, place
Vuelven al tajo
